Ты никогда уже не придёшь, не помолчишь со мной, Так для чего же теперь мне они, крылья за спиной. Мне навсегда останется боль порванных струн дождя, Я умираю, теперь я другой в мире где нет тебя.
Я превращаюсь в лёд, но как в огне горю. Снова кричу тебе: "Прощай" и всё-таки люблю! Я превращаюсь в лёд, но как в огне горю. Снова кричу тебе: "Прощай" и всё-таки люблю!
Ночь еле дышит, молчит пустота, город ослеп, утих. Ты мне не подаришь уже никогда нежность рук своих. Если б я мог хотя бы на миг всё вернуть опять. Чтобы тебя ещё раз найти и не потерять.
Я превращаюсь в лёд, но как в огне горю. Снова кричу тебе: "Прощай" и всё-таки люблю! Я превращаюсь в лёд, но как в огне горю. Снова кричу тебе: "Прощай" и всё-таки люблю!
Соло.
Я превращаюсь в лёд, но как в огне горю. Снова кричу тебе: "Прощай" и всё-таки люблю! Я превращаюсь в лёд, но как в огне горю. Снова кричу тебе: "Прощай" и всё-таки...
Ты никогда уже не придёшь, не помолчишь со мной, Так для чего же теперь мне они, крылья за спиной.
- Что вы пишите только грустную, мрачную музыку? Слушатель хочет отдохнуть, повеселиться, уйти с концерта с радостным настроением. А вы?.. Напишите что-нибудь веселое, бодрое. И... распродажа пойдет веселее, - говорил однажды издатель молодому Брамсу. - Попробую, - ответил композитор. Через несколько дней он пришел в издательство с большим свитком. - Ну что, получилось? - встретил его издатель вопросом. - Не знаю, - ответил, улыбаясь, Брамс и положил перед издателем ноты. Новое произведение назвалось так: "Весело схожу в могилу"
