Я в поездах, отставших от расписанья, Я в городах, которых нету на карте. Я умер, так и не пришедши в сознанье, Хотел быть первым, но споткнулся на старте... Я помню чёрные края этой бездны, Я помню пение живущих там вечно, Я понял, что слова теперь бесполезны, Я видел небо - оно бесконечно.
Кажется, никогда нам на планете этой не встретиться, Просто рукой махнуть - и голос почти не слышен. Просто "пока-пока", и молча пойду я вниз по лестнице. Может, когда - нибудь музыка станет тише.
Кто нас слепил и из какого мы теста? Хотел понять я жизнь и в ней разобраться. Узнал, что где-то есть счастливое место, Но в это место невозможно добраться. И я ходил по всем дорогам напрасно, И если дождь, то одевал капюшон я. Я видел женщин - они были прекрасны, Но к сожалению тебя не нашел я...
Кажется, никогда нам на планете этой не встретиться, Просто рукой махнуть - и голос почти не слышен. Просто "пока-пока", и молча пойду я вниз по лестнице. Может, когда - нибудь музыка станет тише.
О всём, что было, не жалея нисколько, Я шел и шел навстречу ветрам и вьюгам. Разбилось сердце, разлетелись осколки, И мы, конечно, не узнаем друг друга. И всё ж, я верю, наша встреча всё ближе, Пусть дни кружат, как снег и жизнь быстротечна, Тогда в глазах твоих я снова увижу Небо, которое бесконечно.
Кажется, никогда нам на планете этой не встретиться, Просто рукой махнуть - и голос почти не слышен. Просто "пока-пока", и молча пойду я вниз по лестнице. Может, когда - нибудь музыка станет тише.
Россия, Москва, 70-е годы. В концертном зале идет генеральное прослушивание оперы молодого композитора. В первом ряду - искусствовед в штатском, записывает что-то в блокнотик. Рядом сидит сам автор, волнуется. Вроде, все нормально, но вдруг КГБшник замечает странное поведение одного из музыкантов. Сидит, понимаешь, ничего не делает. Посмотрит в ноты, возьмет палочки, постучит несколько раз по барабану, кладет палочки и снова сидит себе. Опять посмотрит в ноты, постучит палочкой по металлическому треугольнику, кладет палочку и снова сидит. Тогда КГБшник наклоняется к автору и тихо так спрашивает: - А что это у вас вон тот товарищ НЕ РАБОТАЕТ? Все играют, а он бездельничает. - Ну вы понимаете, это специфика игры на ударных инструментах. У него просто партия такая. - Партия, товарищ композитор, у нас одна. А вот стучать надо чаще!
